a

Não é mais possível ser poeta. 

Sentimento algum rodeia minha boca.

Estou calado demais pra ser eu

E não consigo mais resistir ao meu silêncio.

Estou seduzido pelas palavras que deixei de dizer.

Hoje apanhei uma folha de papel

sem apego nos dedos,

minha mente aberta, então, viu um fim

nas palavras tão quietas em mim.

E da minha dor muda

ecoou uma paz

feita apenas de paz

sem nenhuma palavra

que lembrasse paz

uma paz sem perdão

vazia de qualquer

poesia.

 

Riscos

a

estou doente dos olhos

e há uma confusão de cores no meu retrato.

eu tenho dó da minha boca

sem cigarro, sem chocolate,

ninguém pra lambê-la

nem a saliva de alguém que me ama.

não adianta buscar agora em mim

uma resposta pra tudo.

é tarde, e eu sou isso

e fico rindo com dentes amarelos

dos meus olhos cabisbaixos e doentes.

risco um traço sem remorso

e esse é único risco que corro,

o de estar sozinho comigo.

o meu olhar febril no retrato que pinto

não suporta mais os ciscos da vida.

a carne angustiante

não suporta mais os cistos,

não suporta nem mais um triz

dessa tris-teza morta.

feito em riscos fito

meus olhos sempre abertos

meu cabelo sempre desalinhado e duro

e, visto isso, corro o risco de não ser eu

porque me pinto como sou por dentro

porque fora todo mundo

sabe que sou culto e alinhadamente belo.

arrisco-me dizer agora que não sou nem isso

nem aquilo, nem coisa alguma,

não sou!

sou o que ninguém conhece

e pareço mais traços sem definição

em um mal traçado rosto de homem.

***

Geovane Belo, Professor de Língua Portuguesa, Castanhal- Pará